No he estado por aquí en un buen rato porque cómo agobia este trabajo, muchachos. Creía que iba a salir temprano y no, aquí estoy esperando a la Mil que me prometió llevarme al Salón de Octubre y me deja esperando.
Al me está escribiendo ¡por fin! y dice que anda más o menos, consiguió un trabajo de fin de semana y ahora anda buscando algo más serio. Su culpa por no aguantarse hasta que tuviera algo concreto, pero ella es así.
Tengo sueño, frío, hambre, ganas de ir al baño... Bueno, creo que eso tiene remedio al momento, pero si me tomara esos esenciales cinco minutos, no podría poner nada aquí. Y aunque sé que a nadie le importa, no puedo ser tan inconstante. Vamos, que es un ejercicio que solo evito cuando me va morrocotudamente mal y ando en modalidad de negación de la triste realidad.
Mañana es el cumple de Joan (no olvidar) y aunque ya le compré un regalo, hubiera querido darle algo más lindo. Ni modo.
Esta semana me he estado escribiendo con un montón de gente de ensueño, como una escritora estupenda, Ruth Kaufman, que hasta me ofreció textos inéditos para la revista. ¿Habráse visto semejante belleza? No, en serio que es muy buena, y ojalá hubiese más gente así.
A Jaez le gustó mucho El nombre de la rosa (me siento realizada) y a mí me gustó (tras haberlo ignorado por cerca de cinco años cada vez que pasaba al lado de algún estante en el que estuviera) La pista de la salamandra. No me acuerdo del nombre exacto del autor, por eso no lo pongo todavía. Pero me gustó. Para ser un hombre, me gusta el personaje femenino que creó, Mathilde. Vamos, me gustan Rémi y P. P. también.
Y terminé de leer Sense and sensibility, y debo decir que no tiene la mitad del encanto que Pride and Prejudice, con el perdón de la señorita Austen.
Ay no, Al ya está amenazando con pintarse el pelo otra vez, el año pasado anduvo con la cabeza plateada por un mes. Todos la quedaban mirando como a la bruja del 71. Se lo merecía, pero la que tenía que acompañarla a todas partes era yo. Claro que ahora la veo menos pero igual, no otra vez.