Anoche, después de mucho tiempo, me acerqué a mis libretas, que había estado ignorando desde hace meses, y releí el último capítulo de una de mis historias. Y me dí cuenta de que si bien no da asco, o al menos no todavía, voy a tener que reescribirla toda, una vez que me haya decidido por un final. Que tengo dos opciones en la cabeza, pero hoy que tengo que salir al mall, pasaré por una papelería grande y me compraré una libreta nueva, la más grande que tengan, para recomenzar. Las demás... no sé. Las quiero mucho, pero después de OotP y de que comprendiera de que mi pobre Química no da para una historia más intrigante, me da pena arruinarlas. Y eso me puso un poco triste anoche.
No puedo terminar El paciente inglés. Es lenta. Pero sobre todo, leo dos o tres capítulos y cierro el libro para ponerme a pensar y a encajar todo. Y cuando vuelvo, siempre me encuentro con que hay algo que no era como yo pensaba. Es extraño. Puede ser, simplemente, que esté distraída. Como cuando releemos varias veces el mismo párrafo, justo antes de quedarnos dormidos, creo que dice Ondaatje. El caso es que entiendo. Pero entiendo tanto que me pierdo en mis propias divagaciones. Creepy.