Bajón

Típico martes. O no tanto. El caso es que anoche me llevé uno de los peores ratos del año. El caso es que el rato no se ha terminado. El caso es que voy a desafiar (oh, yo la temeraria) a una persona muy importante para mí, a la que estoy dispuesta a reconocer todo lo bien que ha hecho en mi favor, pero que esta vez... digamos que ha rozado la sensible fronterita desde donde cada decisión que afecte a mi vida la tomo yo.

Puede sonar a soberbia, lo sé.

Es muy difícil en este momento, tratándose de lo que se trata. Oh, está bien, seré clara: el pastor nos prohibió seguir asistiendo a las clases de teología, por aducidos celos profesionales. Como el padre que no dejaría ir a sus hijos a cenar un par de noches a la semana a casa de otra familia, por temor a que quieran quedarse a vivir allá, y se le descarríen. Lo cual comprendería yo perfectamente de tratarse de niños y adolescentes. Y aún en el último caso, el asunto exige ser tratado con cautela. Pero el que tiene hijos adultos, digo yo, tiene claro que cada vez menos va a ser avisado de sus decisiones importantes (no siempre es considerado de parte de los hijos, pero así es como son las cosas) y peor aún se les va a pedir permiso.

Una tercera parte de las veces le digo a mi madre dónde y con quién voy, y a qué hora volveré. Otra tercera, le sugiero vagamente que voy a salir y que volveré. Y otra tercera, siemplemente se entera ya cuando vuelvo, si hay ocasión (y conveniencia) de decírselo. Esta relación tiene diferentes grados dependiendo si se trata de mí, del hermano que me sigue, o del menor de todos. Y aún así el benjamín es un tipo misterioso y callado que rara vez detalla sus andanzas, al menos no si le caes en plan de reprimenda.

Que esto ha sido duro para mi madre, no cabe duda. Mi padre expresa menos su crispación que ella, pero sí que también ha tenido sus sesiones con la almohada al respecto. Pero poco a poco, hemos conseguido algo que para mí se traduce en mutua confianza y respeto. Los padres pueden salir sin dar explicaciones. Solo las dan porque saben que a veces resulta preocupante no saber si están bien, en un lugar seguro, o porque necesitan que estemos pendientes de que no serán ellos quienes nos preparen el almuerzo, nos vayan a recoger a la salida, o le den de comer a las mascotas. Los hijos adultos necesitan igual dosis de respeto y responsabilidad para aprender a vivir.

Y como yo considero a la iglesia más como una familia que como un regimiento militar, la palabra prohibición (a menos que sea en el sentido de 'te-prohíbo-que-le-des-con-el-púlpito-en-la-cabeza-a-tu-hermano') me indigna. Que me prohibieran hacer maldades y/o estupideces cuando era niña, correcto. Que me sugiriera que no las cometiera en la adolescencia, genial (je, no decía eso entonces, pero qué quieren, una ha madurado). Y que comentemos las cosas con criterio amplio y a la luz de la palabra, perfecto. Pero creo que la etapa en que mamá nos cerraba la puerta de la cocina para que no entráramos y nos pusiéramos en peligro ya pasó. Ahora está abierta a todo momento, y a veces se nos fuerza a entrar a preparar la comida. Crecimos. Y me gustaría que alguien se diera cuenta de ello, y nos tuviera un poquito de confianza. Que sé que cuesta. Que en el fondo da miedo. Que hasta yo, a media tarde, me pregunto qué estará haciendo mi papá, mi mamá o mis hermanos. Pero estoy orgullosa de ellos y confío en que, con la ayuda de Dios, estarán siempre bien. Pase lo que pase.

De algún modo, sé que estaremos bien. Solo que hubiera sido lindo que se alegrara por nosotros. Y ahora no sé más. La desazón fue grande, especialmente porque Reivaj está dudando de seguir yendo a clases. Y porque lo más probable es que no nos admitan a las demás, porque mi hermanito es el único que tiene su autorización firmada.

Aún no se me pasa. Y no ayudó que me entere que no puedo poner página de Troya en mi revistita porque al ver el rate, le han puesto R. Grrr.

Y John Malkovich no será Voldemort. Ni tampoco Mr. Bean. Y tengo haaambre.