Llevo toda la mañana sintiéndome mal, después de una conversación con mi padre. Me doy cuenta de que no puedo permitir que el tiempo nos siga pasando con esta monotonía, trabajar, vernos por la noche y quejarnos de tonterías y guardarnos lo importante.
Desperdiciar la paz en yo no se qué tonterías dizque llamadas madurez y conciencia de un futuro mejor. No quiero tener un carro propio, y a quién le interesa una pensión jubilar. Lo que yo quiero es que esas cuatro personas sean felices, y serlo yo también. ¿Cuánto tiempo permaneceré aquí, entonces? ¿Y lo haré solo por guardar las apariencias, por no quedar mal con toda esa gente que piensa que yo soy una jovencita responsable y bien comportada?
Tres meses. Llegué aquí hace tres meses. Eso me deja nueve más. Perfecto. Puedo tener un bebé, escribir un libro, terminar la tesis y sacar mi licenciatura (cielos, no). Puedo ahorrar. Y puedo hacer el mayor plan de mi vida: prepararme para decirle adiós a la preciosa ilusión que ya lleva siete años de ser una periodista desapasionada de su profesión.

Chismes urbanos:
Hoy, cuando llegaba caminando desde la parada de autobús (improvisada por el conductor en un giro en U), me dí cuenta que el auto de Mil se acercaba a la entrada. No paró, ni bajó el vidrio de la ventanilla, ni me llamó. Cuando caminé el bendito kilómetro y medio hasta el registro, me dí cuenta que venía con él. Quiero decir, iba, porque me retrasé a propósito para no tropezarme con ellos.

Me puse a cantar. Ayer fui a darle una visita relámpago a Al y le conté todo. Para mi alivio, coincidió conmigo: le pareció una reacción demasiado violenta e injustificable (la de él, no la mía). Así que teniendo la aprobación de Madamme Lepin, me siento mejor. O me sentía mejor hasta que mi papá me fue a ver y empezó la larga charla cuyos depresivos efectos continúan hasta hoy.